Madama But­ter­fly

Die Uraufführung 1904 war ein Desaster. Das hatte verschiedene Gründe: Zum einen störte die gefürchtete Mailänder Claque die Vorstellung massiv; zischte, redete und lachte. Zum anderen war die Einteilung der Oper in zwei überdimensionierte Akte dramaturgisch äußerst ungeschickt, und nicht zuletzt wollte das Publikum keinen Tenor sehen, der dermaßen unsympathisch ist, auf den Gefühlen der Titelheldin herumtrampelt und noch dazu keine eigene Arie hat.

Giacomo Puccini war von der Reaktion des Publikums zwar enttäuscht, nahm sie aber ernst. Bereits am Tag nach der Uraufführung zog er die Partitur wieder zurück und machte sich mit seinen beiden Librettisten Giacosa und Illica an die Überarbeitung. Ihm lag seine „tragedia giapponese“ besonders am Herzen: „Meine Butterfly bleibt, was sie ist. Die empfindungsreichste Oper, die ich je geschrieben habe!“ Gewissenhaft überprüfte er jede Änderung, bis schließlich 1907 eine Fassung entstand, in der „Madama Butterfly“ die Welt eroberte. „Ich werde noch gewinnen“, hatte Puccini nach der Uraufführung prophezeit und Recht behalten.

Zwar ist diese Fassung nominell immer noch zweiaktig, aber der überlange zweite Akt ist nun durch die Pause geteilt. Auch inhaltlich haben die Librettisten noch mal erheblich nachjustiert, vor allem in Bezug auf die Rolle des Tenors. Der amerikanische Offizier Pinkerton spricht nun nicht mehr von „Fratzen“, wenn er die Japaner meint, und macht sich nicht mehr über die Sitten und Gebräuche des fremden Landes lustig. Am Ende bekommt er sehr zur Freude des Publikums auch noch eine Arie, in der er sein Verhalten reflektieren und Gewissensbisse zum Ausdruck bringen kann. Doch das alles reicht nicht aus, um Pinkertons Weste weiß zu waschen: Was soll man von einem Menschen halten, der sich für seinen Aufenthalt in Nagasaki ein Haus und praktischerweise gleich eine Ehefrau dazu mietet? Mit dem Gebaren eines Kolonialherrn nimmt sich Pinkerton, was er will, ohne sich auch nur ansatzweise zu bemühen, die fremde Kultur zu verstehen.

Und während für ihn die Ehe ein amouröser Zeitvertreib ist, bedeutet sie für seine Ehefrau Cio-Cio-San die einzige Möglichkeit, ohne Ehrverlust der Armut zu entkommen. Das kann nicht gut gehen. Auf der Bühne nicht – und in der Realität erst recht nicht. Hinter Puccinis packender Musik und seinem schmelzenden Orchesterklang verbirgt sich nicht nur ein pittoreskes Japanbild aus fernen Zeiten, sondern ein Konflikt, der so lange aktuell bleiben wird, bis eine Cio-Cio-San mehr als nur die Wahl zwischen Prostitution oder Selbstmord hat.